TU VÊS (TALVEZ)

Li mal os poemas na Estrela.

2012-01-03T19:10:00.005-02:00

Max Martins, Cadernos

Foto: Walkíria Loureiro

E, lido por todos, dizer: quem pode me ler? Não escrevi nada.

2012-01-03T19:09:00.001-02:00

O resultado é que, quando a consciência honesta julga o escritor imobilizando-o numa dessas formas, quando pretende, por exemplo, condenar a obra porque é um fracasso, a outra honestidade do escritor protesta em nome dos outros momentos, em nome da pureza da arte, que vê no fracasso o seu triunfo - assim, cada vez que o escritor é posto em questão sob um dos seus aspectos, ele só pode se reconhecer sempre outro e, interpelado como o autor de uma bela obra, renegar essa obra e, admirado como inspiração e gênio, só ver em si exercício e trabalho e, lido por todos, dizer: quem pode me ler? Não escrevi nada. Esse deslize faz do escritor um eterno ausente e um irresponsável sem consciência, mas esse deslize faz também a extensão da sua presença, de seus riscos e da sua responsabilidade.

Maurice Blanchot. A Literatura e o Direito à Morte, in A Parte do Fogo. Rocco: Rio de Janeiro, 1997.

O que está escrito não é nem bem nem mal escrito:

2012-01-02T22:56:00.002-02:00

Suponhamos a obra escrita: com ela nasce o escritor. Antes, não havia ninguém para escrevê-la; a partir do livro, existe um autor que se confunde com seu livro. Quando Kafka escreve acaso a frase: "Ele olhava pela janela", está, diz ele, em tal estado de inspiração, que essa frase já está perfeita. É que ele é o seu autor... ou, mais exatamente, graças a ela ele é autor: é dela que tira sua existência, ele a fez e ela o faz, ela é ele mesmo, e ele é inteiramente o que ela é. Daí sua alegria, alegria sem mistura, sem defeito. Não importa o que ele escreva, "a frase já está perfeita". Essa é a certeza profunda e estranha da qual a arte faz a sua meta.

O que está escrito não é nem bem nem mal escrito, nem importante nem vão, nem memorável nem digno de esquecimento: é o movimento perfeito pelo qual o que dentro não era nada veio para a realidade monumental de fora como algo necessariamente verdadeiro, como uma tradução necessariamente fiel, já que aquele que ela traduz só existe por ela e nela. Podemos dizer que essa certeza é como o paraíso interior do escritor e que a escrita automática foi apenas um meio para tornar real essa idade de ouro, o que Hegel chama a pura ventura: passar da noite da possibilidade ao dia da presença, ou, ainda, a certeza de que o que surge na luz é a mesma coisa que dormia na noite. Mas qual é o resultado disso? Para o escritor, que inteiramente se encolhe e se fecha na frase: "Ele olhava pela janela", aparentemente nenhuma justificativa pode ser exigida sobre essa frase, já que para ele nada existe além dela. Mas ela, pelo menos, existe, e, se existe realmente, a ponto de fazer daquele que a escreveu um escritor, é porque não é apenas a sua frase, mas a frase de outros homens capazes de lê-la, uma frase universal.

Maurice Blanchot. A Literatura e o Direito à Morte, in A Parte do Fogo. Rocco: Rio de Janeiro, 1997.

2011-10-30T14:26:00.005-02:00

A mais curiosa das criaturas

Como o escorpião, meu irmão,

Tu és como o escorpião
Numa noite de medo.
Como o pardal, meu irmão
Tu és como o pardal
No seu miúdo desassossego.
És como o mexilhão, meu irmão
Tu és como o mexilhão
Fechado e tranquilo.
Tu és terrível meu irmão
Como a boca
De um extinto vulcão.
E tu, ai de mim, não és um,
Não és cinco,
Tu és milhões.
Tu és como a ovelha, meu irmão.
Quando o carrasco vestido da tua pele
Quando ele levanta a sua vara
Apressas-te a alcançar o rebanho
E vais para o matadouro a correr,
Quase orgulhoso.
Em suma, és a mais curiosa das criaturas
Mais curiosa que o peixe
Que vive no mar ignorando o mar.
E se há tanta miséria na terra
É graças a ti meu irmão.
Se somos famintos, esgotados,
Se somos esfolados até ao sangue,
Espremidos como uvas para o nosso vinho
Iria até ao ponto de dizer que é culpa tua,
Mas não,
Isso nada tem a ver contigo meu irmão.

Nâzim Hikmet

* Tradução de Adalberto Alves

via Marcia Huber

Reflexões sobre poesia e ética

2011-10-30T13:05:00.004-02:00

Quantas vezes, durante o horário de trabalho, não me vem uma bela idéia, uma imagem inusitada, uns versos imprevistos já prontos, que me vejo compelido a negligenciar porque o serviço não pode ser adiado. De volta a casa, depois de repousar um pouco, tento lembrá-los, mas em vão. E é justo que assim seja. Como se a arte me dissesse: "Eu não sou uma criada para que me dispenses quando me apresento e me apresente quando me chames. Sou a maior Senhora do mundo. Se me negaste - abjeto traidor - por causa de tua deplorável bela casa, tuas deploráveis belas roupas, tua deplorável bela posição social, contenta-te então com elas (mas como o poderias?); e nos raros momentos em que eu te apareça, cuida de estar pronto para me receberes, esperando-me à porta, onde deverias estar todo dia.

Konstantinos Kaváfis, junho de 1905, em Reflexões sobre poesia e ética.

O que menos se preside à vida

2011-10-29T00:25:00.000-02:00

.
.
GOSTO DOS AMIGOS

Gosto dos amigos
Que modelam a vida
Sem interferir muito;
Os que apenas circulam
No hálito da fala
E apõem, de leve,
Um desenho às coisas.
Mas, porque há espaços desiguais
Entre quem são
E quem eles me parecem,
O meu agrado inclina-se
Para o mais reconciliado,
Ao acordar,
Com a sua última fraqueza;
O que menos se preside à vida
E, à nossa, preside
Deixando que o consuma
O núcleo incandescente
Dum silêncio votivo
De que um fumo de incenso
Nos liberta.

Sebastião Alba
.
.

(via Vasco Cavalcante)

até aqui a sede,

2011-10-28T18:11:00.000-02:00

Limites

Quem disse alguma vez: até aqui a sede,
até aqui a água?

Quem disse alguma vez: até aqui o ar,
até aqui o fogo?

Quem disse alguma vez: até aqui o amor,
até aqui o ódio?

Quem disse alguma vez: até aqui o homem,
até aqui não?

Só a esperança tem os joelhos nítidos.
Sangram.

Juan Gelman (1930), poeta argentino

(via Marcia Huber)

A tua cabeça ainda vai ser

2011-10-27T17:44:00.004-02:00

ADORNO

A tua cabeça ainda vai ser um enfeite lá em casa.

A tua cabeça ainda vai ser o jarro da minha mesa;

e a encherei de lápis e canetas que escreverão flores:

cabelos rosa em tua cabeça decepada.

José Inácio Vieira de Melo, 50 poemas escolhidos pelo autor, edições galo branco, 2011.

Poema dedicado a Jorge de Lima. Imagem: fotomontagem de Jorge de Lima.

via Ney Ferraz Paiva https://www.facebook.com/neyferrazpaiva

2011-10-24T12:55:00.003-02:00

A Hakunin

Tu que me lês

... tu vês

(talvez)

- isto é um cavalo?

Max Martins

Imagem: Andrea Galvani

composição-presente de Marcia Huber

Viver na intimidade de um ser estranho,

2010-11-05T22:31:00.007-02:00

Viver na intimidade de um ser estranho, não

para nos aproximarmos dele, para o dar a conhecer,

mas para o manter estranho, distante, e mesmo ina-

parente - tão inaparente que o seu nome o possa

conter inteiro. E depois, mesmo no meio do mal es-

tar, dia após dia não ser mais que o lugar sempre

aberto, a luz inesgotável na qual esse ser único, essa

coisa, permanece para sempre exposta e murada.

Ideia do Amor de Giorgio Agamben, no livro Ideia da Prosa

De repente não mais atinjo a cor do teu corpo.

2010-11-05T20:35:00.011-02:00

De repente não mais atinjo a cor do teu corpo. De repente
o recinto se enche de tipos curiosos, do fato de estarmos pensando, da lastimável distância entre os nossos fantasmas.

De repente a lógica da tua mão me rasga: idealizo campos, pombos e uma parede branca que ao acordar confundi com céu. Confundi com céu.

De repente descubro que esta impossibilidade

é a matéria que trabalho, que comigo desenho no recuo das tuas pernas; que obedeço e desobedeço como que me rasgando.

Ana Cristina Cesar, pasta Rosa

e que sabe o que é, que sabe não ser

2010-10-22T00:42:00.005-02:00

CANÇÃO

Se estou só, queres tu saber:

Pois bem, sim, estou só,

como o avião que voa só e horizontal,

fixado no feixe de rádio,

e atravessa as Montanhas Rochosas,

visando os corredores orlados de azul

de um qualquer aeroporto no oceano.

Se estou só, queres perguntar.

Bem, é claro, só

como uma mulher que atravessa de automóvel o país,

dia após dia, deixando atrás de si,

milha após milha,

cidadezinhas onde poderia ter parado

e vivido e morrido em solidão.

Se estou só

deve ser a solidão

de ser a primeira a despertar, de respirar

o primeiro sopro frio da manhã sobre a cidade,

de ser a única acordada

numa casa envolta em sono.

Se estou só,

é com o barco a remo bloqueado na margem pelo gelo

na derradeira luz vermelha do ano,

e que sabe o que é, que sabe não ser

gelo, nem lama, nem luz de Inverno,

mas madeira, dotada para arder.

Adrienne Rich

(Baltimore, 16 de maio de 1929) é uma feminista, poeta, professora e escritora estadunidense.

(Como haveria eu de fazer por obrigação os gestos do coração?)

2010-08-12T15:19:00.007-03:00

Eu mesmo e meu exercício de sempre:

curtir o frio e o calor,

apontar a espingarda num bom alvo,

fazer manobras de barco, tratar cavalos,

gerar soberbas crianças,

falar clara e prontamente,

sentir-me em casa entre gente comum,

e o que é nosso preservar

em terríveis posições

em terra firme e no mar.

Não por enfeitador (haverá sempre

enfeitadores em abundância,

e também eu lhes dou as boas-vindas),

mas pelo teor das coisas

e pelos homens e mulheres que se ligam.

Deixem que eu trace o meu próprio caminho:

que outros promulguem leis,

das leis não tomarei conhecimento;

que outros exaltem homens eminentes

e promovam a paz,

eu promovo conflito e agitação;

eu não exalto nenhum homem eminente,

e ainda reprovo bem na cara dele

o que foi dado por mais valioso.

Eu nada faço por obrigação:

o que outros fazem por obrigação

eu faço por um impulso de vida.

(Como haveria eu de fazer por obrigação

os gestos do coração?)

Que outros formulem questões,

eu não formulo nenhuma - eu formulo

questões irrespondíveis:

quem serão estes a quem vejo e toco?

Que há com eles?

Que há com esses semelhantes meus

que tão de perto me atraem

por suaves direções e faltas de direção?

Eu tenho de acompanhar

essas contínuas lições da terra, da água e do ar:

sinto que não tenho tempo a perder.

Walt Whitman - Folhas das Folhas da Relva

Tradução: Geir Campos

Que prazer você tem ao juntar essas pessoas?

2010-08-10T15:43:00.001-03:00

De longe, do negrissonhado

2010-08-07T21:51:00.003-03:00

À NOITE, quando o pêndulo do amor oscila

entre sempre e nunca,

tua palavra toca as luas do coração

e teu tempestuoso olho

azul alça o céu à terra.

De longe, do negrissonhado

bosque advém-nos o sopro,

e o perdido circula, grande como os esquemas do futuro.

O que agora sobe e desce

vale para o íntimo soterrado:

cego como o olhar que trocamos,

beija o tempo na boca.

Paul Celan

O resto do mundo temos de procurá-lo,

2010-08-05T15:09:00.006-03:00

À força de manipular um objeto, de fixarmo-nos nele, o objeto adquire para a consciência uma força de realidade incomparável. Existe permanentemente para nós; está sempre ali, ao nosso lado, é mais real do que qualquer outra coisa. O resto do mundo temos de procurá-lo, desviando penosamente do amado a nossa atenção.

Ortega y Gasset - Estudos Sobre o Amor

E mais fundo do que o dia pensava

2010-08-01T22:30:00.004-03:00

Ó Homem! Atenção!

Que diz a funda meia noite?

"Estava a dormir, a dormir, —

De um sonho fundo acordei: —

O mundo é fundo,

E mais fundo do que o dia pensava.

Funda é a sua dor —

A alegria — mais funda ainda que o pesar:

A dor diz: Passa e morre!

Toda a alegria, porém, quer eternidade —,

— quer funda, funda, eternidade!"

Nietzsche, Poemas.

Desapareceu a costa — Caiu a minha última amarra —

2010-08-01T21:55:00.005-03:00

Se eu gosto do mar e de tudo o que é da estirpe do mar, e se mais gosto dele quando mais furiosamente me contradiz:

Se há em mim aquele prazer de busca que impele as velas para o desconhecido, se no meu prazer há o prazer do navegante:

Se jamais o meu júbilo gritou: Desapareceu a costa — Caiu a minha última amarra — O infinito envolveu-me,

Até lá ao longe brilha o espaço e o tempo, eia! Coragem! Velho coração! —

Nietzsche, Poemas.

¡El sastre sabia enseñar a hablar a los osos!

2010-07-27T12:31:00.017-03:00

EL OSO

(*Oso: Urso) (*Sastre: Alfaiate) (*Zar: Imperador)

Un día, el zar descubrió que uno de los botones de su chaqueta preferida se había caído.

El zar era caprichoso, autoritario y cruel (como todos los que se enmarañan durante demasiado tiempo en el poder). Así que furioso por la ausencia del botón, mando buscar al sastre y ordenó que a la mañana siguiente fuera decapitado por el hacha del verdugo.

Nadia contradecía al emperador de todas la Rusias, así que la guardia fue hasta la casa del sastre y, arrancándolo de entre los brazos de su familia, lo llevó a la mazmorra del palacio para esperar allí la muerte.

Al atardecer, cuando el carcelero le llevó al sastre la última cena, esté meneó la cabeza y musitó:

- Pobre zar.

El guardia no pudo evitar la carcajada.

- ¿Pobre zar? Pobre de ti. Tu cabeza quedará bastante lejos de tu cuerpo mañana mismo.

- Tu no lo entiendes – dijo el sastre – ¿Qué es lo más importante para nuestro zar?

- ¿Lo más importante? – contestó el guardia –. No lo se. Su pueblo.

- No seas estúpido. Digo algo realmente importante para él.

- ¿Su esposa?

- ¡Más importante!

- ¡Los diamantes! – creyó adivinar el carcelero.

- ¿Qué es lo más le importa al zar en el mundo?

- ¡Ya lo se! ¡Su oso!... ¿Y?

- Mañana, cuando el verdugo termine conmigo, el zar perderá su única oportunidad de conseguir que su oso hable.

- ¿Tú eres entrenador de osos?

- Un viejo secreto familiar – dijo el sastre – Pobre zar.

Deseoso de ganarse favores con el zar, el pobre guardia corrió a cantarle al soberano su descubrimiento.

¡El sastre sabia enseñar a hablar a los osos!

El zar estaba encantado. Mandó a buscar inmediatamente al sastre, y cuando lo tuvo frente a si le ordenó:

- ¡Enséñale a mi oso nuestro lenguaje!

El sastre bajó la cabeza.

- Me encantaría complacerle, ilustrísimo, pero enseñar a hablar a un oso es una tarea ardua y lleva tiempo, lamentablemente, tiempo es lo que menos tengo.

- ¿Cuánto tiempo llevará el aprendizaje? – preguntó el zar.

- Depende de la inteligencia del oso…

- ¡El oso es inteligente! – interrumpió el zar.

- De hecho es el oso más inteligente de todos los osos de Rusia. Bien. Si el oso es inteligente y siente deseos de aprender el aprendizaje duraría aproximamente ¡dos años!

El zar pensó durante un momento.

- Bien tu pena será suspendida durante dos años mientras entrenes al oso. ¡Mañana empezarás! – ordenó.

- Alteza – dijo el sastre. Si tú mandas al verdugo a ocuparse de mi cabeza, mañana estaré muerto. Mi familia se las ingeniará para sobrevivir. Pero si me conmutas la pena, ya no tendré tiempo para dedicarme a tu oso. Deberé trabajar de sastre para mantener a mi familia.

- Eso no es un problema – dijo el zar. A partir de hoy, y durante dos años, tú y tu familia estaréis bajo la protección real. Seréis vestidos, alimentados y educados con el dinero del zar. Nada que necesitéis o deseéis os será negado. Pero, eso si: si dentro de dos años el oso no habla ... te arrepentirás de haber pensado esta propuesta. Rogarás que el verdugo te hubiera matado. Entiendes, ¿verdad?

- Si, alteza.

- Bien, ¡guardias! – grito el zar –. Que lleven al sastre a su casa en el carruaje de la corte. Dadle dos bolsas de oro, comida y regalos para los niños. ¡Ya! ¡Fuera!

El sastre, en reverencia y caminando hacia atrás, empezó a retirarse mientras musitaba agradecimientos.

- No lo olvides – le dijo el azar apuntándolo con el dedo directamente a la frente –: si en dos años el oso no habla...

Cuando todos en casa lloraban por la pérdida del padre de familia, el sastre apareció en la casa en el carruaje del zar, sonriente, eufórico y con regalos para todos. La esposa del sastre no cabía en sí de asombro. Su marido, al que pocas horas antes se le había llevado al cadalso, volvía ahora, acaudalado y exultante.

Cuando estuvieron solos, el hombre le contó los hechos.

- ¡Estás loco! – gritó la mujer ¡Enseñar a hablar al oso del zar! Tú, que ni siquiera has visto a un oso de cerca. Estás loco. Enseñar a hablar a un oso. Loco, estás loco.

- Calma, mujer, calma. Mira, me iban a cortar la cabeza mañana al amanecer... y ahora tengo dos años. En dos años pueden pasar tantas cosas. En dos años – siguió el sastre – se puede morir el zar. Me puedo morir yo... Y lo más importante: ¡A lo mejor el oso habla!

Fuente: Cuentos para pensar de Jorge Bucay

malucos, lunáticos, mágicos, criminosos, poetas!

2010-02-19T19:44:00.005-02:00

Mas que admirável espetáculo, o do homem que vive, até à hora da sua morte!

Eu vos abençoo, malucos, lunáticos, mágicos, criminosos, poetas! e os que saem para a rua, sem chapéu, por divino esquecimento! e os que vão falar a só, pelos caminhos... e os que olham a lua, latindo intimamente... e os que não se conformam, os que não seguem a lei nem o costume -, todas as criaturas onde o anjo da infância sobrevive.

Texto: Teixeira de Pascoaes. Verbo Escuro, pg 51. Assírio & Alvim, 1999.

Imagem: Marie Loiuse-Nery para O Sorriso ao pé da Escada - Henry Miller. Salamandra, 1979

Refazer a ilusão, reencontrar a ilusão, esse poder ao mesmo tempo

2010-02-17T19:22:00.007-02:00

De súbito, chegam todas as sombras.

2010-02-16T23:15:00.029-02:00

SERENATA

Que transparências no meio

dos teus cabelos doía

quando as brisas os alavam

as brisas que então corriam

quando as noites se apressavam

ainda há na brisa um descampado ondeando

que o vento não tardou a arborizar

mas por chegares já opto por um bando

de modos de ave para te deixar.

QUANDO NASCEMOS ENTRAMOS

Quando nascemos entramos

no nome pela voz dos pais:

- Dinis Albano...

Íntima e sonora identidade.

Chamam-me e volto

a cabeça, dissuadido.

Na voz duma mulher

os nomes são

interiores a nós.

(Na dum polícia, desprendem-se,

como se apenas

os envergonhássemos.)

Um amigo dirige-se-nos,

e as letras do nome

- tu?!... - correm de doçura.

Um dia, o nome,

por capricho duma veia ou dum fonema,

ocultamente, esvai-nos.

E por detrás dele,

alheados dos cultos,

nem sabemos da sua

cessação.

CONTO

Um corpo de guitarra abandonada

a unha balouçando ainda a tiracolo

e aplausos já a erguer

o pó aos pés

do menino solto no sótão

deslizou pelos corredores da pauta

para a saída com musgo

dum átrio sem sol

E os mais velhos quedam-se olhando

a última pluma que esbarra à toa

nos grandes móveis da casa.

MOONLIGHT

Rola pelas encostas afiladas

e, na savana,

até ao fundo

do desaparecimento das clareiras.

De súbito, chegam todas as sombras.

1941-1968

Há muito já que o último amigo

se foi pela nomeada

abertura da terra

Há muito que a brisa

se deslaça e esquiva

no rebordo do traço

de duração entre as datas

Um imperativo silêncio

desloca estes versos

Tão de súbito resumida

como evocar a amizade?

Seu nome de ilimitadas

sílabas desérticas?

Alba faz as palavras não terem outra pátria que não seja o país sem fronteiras do poema. Utilizando a riqueza das palavras como um utensílio precioso, mas não um artigo de luxo, Sebastião Alba faz poesia luxuriante de ternura. JOSÉ CRAVEIRINHA, 1973.

Como um corpo a sair do nevoeiro

2010-01-31T01:22:00.021-02:00

NAS COSTAS DO VENTO

Este poema

escrito nas costas do vento

será misterioso

como os olhos de um gato

puro

como um corpo a sair do nevoeiro

lentamente

vivo

como um casal de enguias

em viagem de núpcias

mágico

como um navio no fundo do mar

certo

como uma flecha cravada

entre os olhos do medo

feliz

como o coração dos pássaros

em abril

louco

como o trânsito na baixa

às seis da tarde

natural

como o amor que eu te tenho

e tu me tens

limpo

como os poros de um pescador

nos bancos da Terra Nova

terno

como um soldado

antes de entrar em combate

necessário

como o pão à nossa mesa

e livre

como um poema

escrito nas costas do vento.

Coimbra, 28.11.62

MANHÃ DE MAIO

Se eu fosse um pintor pintava
a roupa dependurada
na varanda do terceiro
andar da casa onde moro
num baile que não decoro
em frente à minha janela

Dois lençóis duas bandeiras
uma toalha amarela
um vestido azul cobalto
e o mesmo azul lá no alto
mas ainda mais clarinho
e as nuvens devagarinho
leves de algodão em rama
espreitando a nossa cama
e seguindo o seu caminho.

Lisboa, 10.5.70

SELECÇÃO NACIONAL

Piranha

Jacaré

Viúva Negra

Sanguessuga

Tarântula

Chacal

Vampiro

Abutre

Cascavel

Harpia

e tu

meu animal.

Lisboa, 4.5.69

José Correia Tavares. O Verso e o Rosto. Coleção O Chão da Palavra. Vega, 1987.

É como se as línguas nacionais sonhassem,

2010-01-30T18:57:00.020-02:00

O que é a Poesia? O que é um poema?

Todos nós sabemos que um poema resulta de um uso especial da linguagem. É uma linguagem engastada dentro do corpo geral ou coloquial da linguagem de todos os dias, e diferenciada da prosa literária. É como se as línguas nacionais sonhassem: esse sonho linguístico seria a Poesia. É como se as palavras participassem de uma festa: esse instante ou encontro festivo seria o poema.

Festa ou sonho da linguagem, magia e sinal semafórico, a poesia porta em si mesma a contradição de ser uma verdade e uma mentira. Lembremos o verso luminoso de Paul Eluard:

La terre est bleue comme une orange.

Uma laranja é azul? Mas, por outro lado, os astronautas, que contemplaram o planeta Terra daqueles espaços infinitos que espantavam Pascal, nos asseguram que a Terra é azul. Nesta aliança de verdades que são mentiras, e de mentiras que são verdades, de arbítrios que são encantamentos, de silêncios que são melodias, reside todo o poder da poesia: seu mistério, sua magia, sua identidade e sua diferença. A poesia é, assim, a linguagem diferente que completa e ilumina as linguagens tribais e triviais que formam uma nação ou uma comunidade linguística. É uma máscara; um esconderijo; uma metáfora; um dizer sempre outra coisa; uma soletração do absoluto.

Um poema é ao mesmo tempo verdade e mentira, rigor e desmedida, contenção e efusão, carência e exorbitância, magia e pesadelo, razão e desrazão. Com as suas convenções e transgressões que o tempo institucionaliza, é um sim e um não, e ainda um plácido talvez. É mito e desmito, rosa da inteligência, flor que desabrocha das profundezas do ser e fala dos universos pessoais e coletivos que se situam além da razão e só se rendem à voz provida de ambiguidade.

Artefato verbal, completo em si mesmo, vivendo e respirando o ritmo de sua integridade e concretitude, e ainda o de suas abstrações e fluidez, o poema, sendo um feliz agenciamento de sons e signos, de palavras tornadas imagens e imagens tornadas palavras, de rimas e contra-rimas, de métricas e contra-métricas, possui um e vários sentidos.

Pode ser recriado e até danificado por qualquer leitor, que o tinge com a sua subjetividade, lê nele o que deseja ler, torna obscuro o que é claro e claro o que é obscuro, enxerga a licença no lugar do rigor, e o reescreve mentalmente à sua vontade, como se fosse um ditoso suplente de criador ou ajudante de mentiroso.

Lêdo Ivo. O Aluno Relapso. Massao Ohno Editores, 1991.

A fidelidade fundamental de um homem

2010-01-30T17:08:00.020-02:00

Ao falar sobre poesia é preciso ter em mente que, antes de ser uma das manifestações supremas da criatividade humana, como uma arte e um tirocínio, um ofício e um magistério, ela há de representar o ajustamento de um destino, a fidelidade fundamental de um homem à sua vocação. O poeta é, assim, aquele que, no silêncio de si mesmo, encontrou a voz que o chamava e a seguiu e terminou por se converter nessa voz, na linguagem dessa voz, mudando-se nesse outro que é o seu verdadeiro si mesmo. A biografia de um poeta corresponde, deste modo, a um interminável vir-a-ser, pelo qual o protagonista se vai convertendo em si mesmo, ao realizar o longo trajeto da existência à linguagem.

Assim, quando um poeta fala de poesia, na verdade, está falando de sua própria poesia e de uma experiência estética intransferível - isto é, situa-se num território de tal modo pessoal que as suas reflexões e predileções, e as alusões ao seu processo criador, hão de exprimir um método que, em outro poeta, seria desordem e caos. Um poeta estará sempre sulcando sua experiência pessoal, em sua verdade feita de mentiras.

A projeção da arte poética como um absoluto cabe aos críticos, portadores de uma visão autoritária dos fenômenos estéticos, e que nos deliciam - a nós, meros artistas literários - com a firmeza invejável de suas noções radicais e a pompa de seus fautosos fervores dogmáticos.

Deste modo, impõe-se a mim, neste momento, procurar transformar numa verdade geral e pedagógica, para uso dos delfins, a minha verdade de dúvidas e interrogações, de recursos e avanços, de certezas de um só dia e de perplexidades de sempre.

Continua no post acima.

Lêdo Ivo. O Aluno Relapso. Massao Ohno Editores, 1991.

Vejo fiar-se entre nossas cabeças um varal de lantejoulas,

2010-01-26T12:59:00.007-02:00

O varal

Nossas decepções cruzam-se no ar, seus olhos e seus cabelos inundados de chuva e tristeza. Toco com os polegares suas sobrancelhas, amaciando para as têmporas pequenos desenhos empoçados sobre a fronte. Minhas mãos defumam e seu tecido desfranze. Vejo fiar-se entre nossas cabeças um varal de lantejoulas, mil pregadores vazios. Cato do chão a bagana que trouxeste nos sapatos. Resgato a sujeira desembrulhada. Tão molhada que começa a pegar fogo. Tão pisada que se dobra sobre a corda. Tão reta que volta a circular. Com a lágrima desenrolada, faço sobre o varal três voltas, mas ela escorre sem jeito nenhum. Sua mão toca a minha no chão, dizendo impreciso recolher, por favor, não as recolha. Vão molhar de qualquer jeito. Olhamos fundo juntos. Apostamos um cabo de guerra. No levante, muramos testa com testa. Ficamos cegos. As lantejoulas brilham mais quando estico este fio que nos une. Sorrio. Tu farfalhas. No balanço, damos voltas em torno, o que acaba nos deixando muito tontos. Uma ponta à outra. Os nós só o ar. O vento leva embora a nuvem. O varal entre nós seca tudo.

Élida Lima. Voados, 2009.

Escolho um canto para sentar meus girassóis e

2010-01-25T02:35:00.024-02:00

Na luz fria a paisagem aparece bruscamente alta e longa. No feixe verde se estendem alfinetes que projeto. Escolho um canto para sentar meus girassóis e avistar crescerem os grãos de milho. Passa dia, passa tarde, dóem-me os calcanhares pela posição de culto. No tricô das árvores, tece o vento sua jibóia curtida que vem lanhar ao sol do meio dia. Lambo passos ao longe. Calço as luvas molhadas. Um espinho no polegar me anuncia de volta, enquanto as nuvens torcem o âmbar da noite que bate à pedra, pedindo entrada. Jorro de medo, avisto um balanço totalmente parado, enquanto meus cabelos emaranham, voados. Faço fogo no que vejo e aqueço o tudo à volta. Deito-me à relva e de imediato sinto cheiro de chá. Sou uma xícara com uma aliança dentro. Desfaço-me com a solução de mil agulhas e desmancho como um rio. O rio que sou. O rio que lava os trapos. O rio que leva os ponteiros por onde o tempo escapa.

Élida Lima. Voados, 2009.

Então o medo chama-se pavor,

2010-01-21T04:10:00.021-02:00

Benedito, meu pastor.

Como tens coragem de falar destas coisas?

Por bem compreendo todo gênero de alegria e tudo o que a ela conduz e, especialmente, aquilo que aplaca uma saudade, qualquer que ela seja. Por mal, em troca, compreendo todo gênero de tristeza e, especialmente, aquilo que agrava uma saudade. Com efeito, demonstramos anteriormente que não desejamos uma coisa por julgá-la boa, mas, ao contrário, dizemos que é boa porque a desejamos. Assim, cada um, de acordo com o seu afeto, julga uma coisa como boa ou má, útil ou inútil. De resto, o afeto que deixa o homem numa situação tal que ele não quer o que quer e quer o que não quer chama-se temor, o qual, portanto, não é senão o medo, à medida que deixa o homem numa situação tal que ele evita, em troca de um mal menor, um mal que julga estar por vir. Mas se o mal que teme é a vergonha, então o temor chama-se pudor. Se o desejo, enfim, de evitar um mal que está por vir é refreado pelo temor de um outro mal, de maneira tal que ele não sabe qual preferir, então o medo chama-se pavor, principalmente se tanto um quanto outro dos males temidos são dos maiores.

Ética / Spinoza; [tradução de Tomaz Tadeu]. - Belo Horizonte: Autêntica, 2009.

Benedictus de Spinoza, filósofo e teólogo holandês que viveu entre 1632-1677. Nasceu em família judia, a 24 de novembro, em Amsterdã. Foi um dos predecessores da filosofia moderna. Poucos filósofos foram tão humilhados e perseguidos por suas idéias. Melhor dizer que 'a modernidade' estará sempre muito aquém deste pensador.

O que um iniciante no fazer poético deve perseguir?

2010-01-20T00:55:00.030-02:00

Isso é que é resposta a esta pergunta.

A famosa porta da parábola kafkiana, aquela que só existe para uma pessoa, que só será aberta por ela e que será fechada para sempre se essa pessoa não conseguir abri-la. Encontrar a chave é a maneira e a busca.

SEBASTIÃO NUNES

Deixa-te ser viável como um bosque

2010-01-16T00:26:00.025-02:00

INSTÂNCIA

Deixa-te ser viável como um bosque
ou jardim ou pomar por onde possa
ir passando a pessoa pela sombra
ou pela flor ou pelo fruto ou pela
singular vocação ambulatória;
deixa-te ser viável como um rio
ou lago ou mar por onde possa ir
passando o navegante ou nadador
pelo afã de chegar ou pelo puro
sentir-se em ti flutuante ou imerso;
deixa-te ser viável como um ar
por onde possa ir passando a asa
que como tal se procure ou encontre
firme ou frágil... Mas bosque ou jardim ou
pomar ou rio ou lago ou mar ou ar,
deixa em ti lecionar-se o transeunte
que viver são instâncias de passar.

ASPIRAL

Nivelar-se, adorar
primeiro as grades do berço
depois as da janela
depois as do jardim,
é um jeito de fazer a vida
fácil.

Difícil
é querer-se em pé
no berço, alar o vôo mais longe
do que a janela, erguer o salto além
da cerca do jardim:
a cada gesto, aí sim
a solidão se faz
esforço em parafuso
sem fim.

ANCORAGEM

Em ti, por ti, contigo amor se faz

netuniana aurora que mareio

triangulando o rumo entre corais

- fundo no púbis, alto em cada seio -

e mais e mais procuro e mais e mais

descubro, com esperas de permeio,

salobras vastidões continentais

onde nada é miúdo, nada é feio:

aqui ferro o velame, aqui fundeio.

SUBSALTO

Perdi o dom da surpresa:

tudo

pode acontecer.

Geir Campos. Metanáutica. José Olympio Editora, 1970.

Geir Campos, incluído pela crítica na famosa Geração de 45, renovou a poesia brasileira sob "um estatuto ambíguo de tradicionalismo e modernidade". Nascido em 28 de fevereiro de 1924 em São José do Calçado (ES), Geir foi piloto da marinha mercante e ex-combatente civil na Segunda Guerra Mundial. Bacharel em direção teatral, mestre e doutor em Comunicação Social, um dos fundadores do Sindicato dos Escritores do RJ e da Associação Brasileira de Tradutores. Jornalista, colaborou em revistas literárias e em alguns dos jornais mais importantes do RJ. Radialista, apresentou o programa Poesia Viva por mais de vinte anos. Diretor da Biblioteca Pública Estadual de Niterói, transformou-a num verdadeiro centro cultural. Publicou significativa obra ensaística sobre tradução, tendo recriado em nosso idioma obras de Rilke, Brecht, Kafka, Herman Hesse, Walt Whitman, Shakespeare e Sófocles.

São tão sem coração estes poemas

2010-01-16T00:09:00.012-02:00

ESTES POEMAS, DISSE ELA

Estes poemas, estes poemas,
estes poemas, disse ela, são poemas
sem amor lá dentro. São os poemas dum homem
capaz de deixar mulher e filho por lhe
fazerem barulho no escritório. São os poemas
dum homem capaz de matar a própria mãe a fim de clamar
pela herança. São os poemas dum homem

como Platão, disse ela, querendo denotar coisa que não
entendi mas que mesmo assim

me ofendeu. São os poemas dum homem
que a dormir com mulheres prefere dormir com
ele próprio, disse ela. São os poemas dum homem
com olhos como naifas aguçadas, mãos iguais às dum
gatuno, urdidas de água e lógica
e fome, sem fibra de amor nelas. São
tão sem coração estes poemas como o piar de aves,
tão involuntários como folhas de ulmeiro, que, se amam, amam apenas
o vasto céu azul e o ar e a ideia
das folhas do ulmeiro. Amor-próprio é um fim, disse ela,
não é origem. Amor quer dizer amor
daquilo que se canta, não da canção nem do cantar.
Estes poemas, disse ela...
E diz ele: Como és bela.

Isso não é amor, retorquiu com justeza.

Robert Bringhurst. A Beleza Das Armas. Antígona, 1994

Robert Bringhurst nasceu em outubro de 1946 nos Estados Unidos. É um escritor, poeta e um dos tipógrafos e designers de livros mais conceituados na América do Norte. Atualmente vive no Canadá.

Sol e marte dominam fogo

2010-01-15T23:29:00.013-02:00

O VÍCIO DE JOGAR

(OU A CANÇÃO DO HORÓSCOPO)

Temos o que nos baste: o que nos enche os ouvidos

: meça aqui a sua tensão (a tesão do mijo)

: eu queria uma lua de mel em zurique (onde me dirijo?)

: sobe júpiter ao signo da sua exaltação (dá-me rijo)

: aqui tudo vendo ao preço de fábrica (tudo exijo)

E a voz me chama, agarra-me pelos colarinhos: sai satanás!

E as mãos me sacodem com os gritos dos adivinhos: sai satanás!

E as dores me afagam de vapores de vinho: sai satanás!

E escorregam entre os dedos e os versos e desdentam-se os versos

Se eu chegar, meu amor, a que paraíso me condenas?

Se eu chegar meu amor, porque me condenas?

Ah, rezam-me aos ouvidos as conversas de fundo

e o estoiro do isqueiro que fuma o silêncio.

No catálogo das sortes amedronto-me e peço para ver: parada alta

Sol e marte dominam fogo.

Saturno e mercúrio dominam terra.

Júpiter domina ar.

Lua e vénus dominam água.

Dias consumidos na oficina das artimanhas onde escrevo,

onde reescrevo o que meus os dedos inventam,

onde estofo desassossegos que os meus dedos temem.

Mas manda amor que cante e eu canto obediente

e eu conto o silêncio das infâncias e a morte das infâncias

na inocência de crescer.

Voz off: senhores passageiros dentro de momentos chegamos à

estação de estrela forte. Agradecemos a sua preferência e contamos

consigo em próxima viagem.

Sobre o pano verde da memória ao contrário da infância chora o bibe

estragado na primeira arruaça:

com espadas corto, com oiros mato,

com copas passo, com paus escapo,

com espadas corto, com oiros mato,

com copas passo, com paus escapo,

com espadas corto, com oiros mato,

com copas passo, com paus escapo.

Nuno Rebocho. A Arte de Matar. Editora Hugin Poesia, 2001.

Nuno Rebocho. Nascido em 1945 em Queluz (Portugal), viveu em Moçambique até 1962. Participou ativamente na ditadura contra Salazar, foi preso em 1966 nos arredores do Porto. Julgado por 'atividades subversivas', ficou preso por 5 anos. Depois de 1975, ingressou no jornalismo. Foi adjunto do Ministério dos Transportes, Habitação e Obras Públicas. Divulgador de poesia, editou uma coleção de plaquetas distribuídas gratuitamente, os “Cadernos de Ibn Mukhane” e uma revistazine - 'Bíz'. Foi comissário da Bienal de Artes Plásticas de Dubrovnik/Croácia em 1999.

Índios Navajos

2009-09-04T14:09:00.007-03:00

Oh, beleza diante de mim,

beleza atrás de mim,

beleza à minha direita,

beleza à minha esquerda,

beleza acima de mim,

beleza abaixo de mim,

estou no caminho do pólen.

Índios Navajos

Só o leitor é real

2009-08-08T14:04:00.009-03:00

Edmond Jabès: as palavras elegem o poeta

Seleção e tradução-homenagem de Max Martins

Tu és aquele que escreve e que é escrito.

Marca com um sinal vermelho a primeira página do livro, pois a ferida é invisível em seu início.

Procuras te libertar pela escritura. Que erro! Cada vocábulo é o véu levantado de um novo liame.

Não negligencia o eco, pois é de ecos que tu vives.

Uma folha branca está cheia de caminhos.

Ele interroga as palavras que o interrogam.

O livro nos lê.

Toda porta tem por guardiã uma palavra (palavra-senha, palavra-mágica).

Tornar a palavra visível, isto é, negra.

Um dia a poesia mostrará aos homens o seu rosto.

Só o leitor é real.

Quando os homens estiverem de acordo quanto ao sentido de cada palavra, a poesia não mais terá sua razão de ser.

Uma amizade não é talvez mais do que uma troca de léxicos.

Uma vez núbil, a imagem só sonha com as núpcias.

O humor é poesia. O cômico é prosa.

O deserto emite palavras áridas.

A aurora cria o galo.

A memória do poeta é o seu tempo.

O poema é a semelhança.

O sexo é sempre uma vogal.

A arte do escritor consiste em provocar, pouco a pouco, as palavras a se interessarem por seus livros.

As palavras elegem o poeta.

O louco é a vítima da rebelião das palavras.

Num poema, o eco é tão importante quanto o silêncio.

Graças ao ritmo, o poeta conserva o equilíbrio que as palavras lhe disputam.

A imagem é formada de palavras que a sonham.

Pronunciada, a palavra voa; escrita, ela nada.

O poeta dá a obra o seu nome. O leitor, a sua imagem.

Uma sombra no deserto é sinônimo de vida.

O infinito é negro.

As palavras se agrupam em torno da imagem como os homens em torno de mesa ou de uma fogueira.

A palavra traz em si o livro, como o homem o universo.

A palavra adora a obscuridade.

O poema é a sede que o desejo de uma sede maior sacia.

A vista modela, como a voz, a palavra.

As palavras têm sons por sombra.

------

Seleção e tradução-homenagem de Max Martins a Edmond Jabès, falecido em janeiro de 1991.

Haute Couture de Maroja Barata

2009-07-31T11:51:00.023-03:00

Amigos,

este abaixo é um novíssimo mini-conto do amigo, professor, escritor, poeta Rodrigo Barata.

Bem, eu me apaixono por tudo o que o Rodrigo escreve, como já contei, desde 1998. Mas, agora, vejo a página lavrada de Barata ainda mais poderosa. Mais enxuta, mais concisa. Mais "champagnesca", palavrinha que usamos na intimidade para aludir ao estilo ao qual Marcelino Freire ("Champagnat") fez-nos alçar. Haute Couture é forte e delicado, como o masculino e o feminino. Acarpetem-se e digam se eu sou suspeita para falar.

haute couture

chegou por demais atrasada. a barra da saia desfiava! com um estojo de manicure, ela ensaiava alinhavos. cada prega da saia colegial a despudorava. o homem de bigode à village people perdeu-se numa das pregas. o gênio da lâmpada acarpetou-se em outra. o estiva proto bem antes já erguia contrabandos por uma preguinha que fosse. até o apátrida teve seu quinhão... o velho da horta lambia os beiços. o argonauta afogava anáguas.

foram as mulheres, no entanto, que, depois do amor, teciam a barra, passavam a goma e vincavam as dobras.

texto de Rodrigo Maroja Barata

baratarod@gmail.com

Aceite Dom Juan na sua vida, leitor.

2009-07-06T19:58:00.036-03:00

(1)

Um dia, roubaram-me o exemplar desse livro. Arrombaram o meu carro, levaram cd-player, uma cafeteira (presente, que a noiva não recebeu), outros dois livros que não me ocorrem, e o A Erva do Diabo. De longe, foi a perda mais difícil. Hoje, mais apegada, a estante ostenta 3 exemplares de 3 edições diferentes.

Este livro é apenas o primeiro da experiência louca que é ler a saga de Carlos Castañeda. São 12 livros que narram episódios fantásticos até o tal virar um super feiticeiro. Eu tenho 8. Li 6, sucessivamente. Fiquei devota durante meses.

Mas já aviso. São bem difícies de achar. Só consegui recuperar o A Erva 33ª edição aqui em São Paulo (e não foi num sebo, que em sebo não encontrei), na Mercearia São Pedro, graças à seleção do surreal Marquinhos, que disse: - "Esse aí, mal eu mando buscar, já vende." - atento das prateleiras seletas de livros aos azeites de cozinha, diabos-verdes e sapólios.

E advirto. Se Castañeda chegar na hora certa, você desconstruirá o mundo, reconstruirá o seu ser, passo a passo com o próprio Castañeda. Vi o meu namorado, que fumava desde os 14, parar e virar atleta. Porque você realmente acredita que é capaz de qualquer coisa, que você, que tudo, é muito maior. Castañeda te revoluciona.

(2)

No livro, Carlos Castañeda é um antropólogo virginiano racional, pentelho e perguntão que leva o índio, sábio e bruxo Dom Juan à exaustão até que ele, Castañeda, compreenda - que nós, leitores, compreendamos - o que é a natureza, a necessidade de morte e renascimento, o caminho do guerreiro e muitas, muitas, muitas, muitas outras viagens.

Ele traduz a língua sem lastro dos indíos encantados, o invisível, o intocável... para a língua dos homens ocidentais, de pensamento metódico, cético e organizado. Uma ponte muito forte entre aquela e esta civilização. E desta, quando você você vê, já está quase desacreditado. Ouvir o vento se torna mais importante.

(3)

Para aqueles de sentido forte. Para jovens, para ousados ou para qualquer um que acredite em enxergar além do que se vê.

(1)
Editora: Record Nova Era
Edição: 33ª
Ano: 2008
Páginas: 310
(2)
Editora: Circulo do Livro
Edição: 1ª
Ano: 1968
Páginas: 280
(3)
Editora: Record Nova Era
Edição: 2ª
Ano: 1972
Páginas: 246

***************************************************
BIBLIOGRAFIA COMPLETA DE CARLOS CASTAÑEDA,
NA SEQUÊNCIA
01 - A Erva do Diabo
02 - Uma Estranha Realidade
03 - Viagem a Ixtlan
04 - Porta Para o Infinito
05 - O Segundo Círculo do Poder
06 - O Presente da Águia
07 - O Fogo Interior
08 - O Poder do Silêncio
09 - A Arte de Sonhar
10 - Passes Mágicos
11 - O Lado Ativo do Infinito
12 - A Roda do Tempo

¿Qué estás mirando?

2009-06-29T11:49:00.003-03:00

Encontrei essa ilustração no topo do Blog da super poética Rita Apoena, de autoria do Liniers.

Diz se não é a coisa mais linda?

Problemas têm família grande

2009-06-29T11:36:00.001-03:00

mas problemas não se resolvem,

problemas têm família grande,

e aos domingos saem todos a passear

o problema, sua senhora

e outros pequenos probleminhas.

Paulo Leminski

Tua lembrança infinita — labirinta amor

2009-06-26T17:50:00.013-03:00

Os poemas abaixo são do original não publicado do .f l a t o s .. . f l a t o s....p o é t i c o s . É esse o nome do livro que eu e Rodrigo Barata enlouscrevemos aqui em São Paulo, em 2008, com ilustrações belíssimas do também paraense Renato Pantoja.

Marcelino leu e disse que o título era problema. Que não eram flatos, era poesia. Poesia a sério. Que éramos poetas. Que deveríamos nos assumir. Sem flatulências.

Ainda com frequência, Rodrigo e Renato acusam que o livro só não foi publicado porque eu achei que os meus poemas não estavam prontos. Assim sendo, mostro-o, com orgulho, como homenagem, numa seleção de haikais de Rodrigo Barata.

viril

embora menino

a buscar gestos de homem,

emprestas teu eu

do sonho vão

em casa de espelhos,

tua lembrança infinita

labirinta amor

da armadilha

teu amor não é

meu nem da morte nem sal...

é despenhadeiro...

susto

fito-me nas vitrinas,

andarilho descolhecido!

estigmatismo

pões-me na luneta

em qual constelação

encontro amor e os astros?

(poemas de Rodrigo Barata)

Poemas que eu sei de cor desde 1998

2009-06-26T14:25:00.051-03:00

Meu contato definitivo com a poesia teve início por volta de 1998. Eu estava com 14 anos e começando o 1º ano do Ensino Médio. Meus pais não são poetas, nem intelectuais. Pelos 11, 12 anos, por minha mãe (que ia pelo mainstream), conheci a Bossa Nova e, até os meus 19, acumulei mais de 70 cds do gênero (ainda existem, em Belém, debaixo de uma cama que ninguém usa).

Mas eu quero falar dos 14 anos e do encontro que me apresentou, converteu, batizou e perpetuou poeta. Falo do meu professor de Literatura e Redação: Rodrigo Barata. Como professor, ele me pupilou do 1º ao 3º ano, aqueles anos impossíveis, dos 14, 15, 16, aos 17 anos. Como mestre, poeta e amigo, hoje, todos os dias, e ficou para sempre.

E era assim que ele fazia. Roubava-me pela mão às 07h05 da padaria em frente ao colégio, dizendo: - Vem comigo, eu tenho um poema para ler pra ti. Mal atravessávamos a rua, ele não pedia conforto, lia-me na calçada, ignorando os passantes, apertando o meu antebraço com entusiasmo. E começava:

Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces

Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausto

(...)

E aquele outro, também foi ele, numa dessas auroras:

Eu ouvi no meu silêncio o prenúncio de teus passos

Penetrando lentamente as solidões da minha espera

E tu eras, Coisa Linda, me chegando dos espaços

Como a vinda impressentida de uma nova primavera

Vinhas cheia de alegria, coroada de guirlandas

Com sorrisos onde havia burburinhos de água clara

(...)

Rodrigo me mostava que Vinícius de Moraes era mais do que o parceiro do Tom Jobim. Eu ia para o dia de aula completamente alucinada, dopada, chapada de poesia. Achando que o mundo era nuvens. Os primeiros poemas que aprendi a recitar foram esses, talvez (fora os versinhos dos Livros da Tribo).

Foi nesse mesmo ano, com esse mesmo amor divino, que ele pediu um trabalho para a Feira de Literatura: vida e obra de poetas paraenses. A cada equipe foi dado um nome.

E foi este professor que me deu o nome de Max Martins, o qual, naqueles meus 14 de 98, entrevistei com câmera e microfone, feito gente que eu nem sabia que era. Lembro agora de uma das perguntas que eu voltei ao mestre Max, aos 73 dele: - O senhor escreve a lápis ou a caneta?

Mas essa história eu conto num post mais merecido. O que eu queria mesmo mostrar para vocês hoje é outro poema, de uma poeta portuguesa. Ele me presenteou na correção de uma prova. No verso da página, escreveu-me uma carta, de caneta vermelha, convidando-me, concedendo-me uma bolsa para o seu curso livre de Redação. Abaixo, a lápis, em perfeita caligrafia, um poema que 'achava que eu poderia gostar':

SEGREDO

Não contes do meu

vestido

que tiro pela cabeça

nem que corro os

cortinados

para uma sombra mais espessa

Deixa que feche o

o anel

em redor do teu pescoço

com as minhas longas

pernas

e a sombra do meu poço

Não contes do meu

novelo

nem da roca de fiar

nem o que faço

com eles

a fim de te ouvir gritar

Maria Teresa Horta (1960)

Para ele eu escrevi os meus primeiros poemas. E, dessa carta, um P.S. que ele deixou:

"P.S: Poesia se escreve a lápis!"

Belém, 2003

São Paulo, 2008

E falo mal de ti como se fosses alguém.

2009-06-24T15:05:00.013-03:00

Paraulas para Palau*

Por Augusto de Campos

*reblogado (&cut) de Cronópios 22/6/2009 17:17:00

O catalão é a língua mais próxima do provençal, a meio-caminho do português, e desde logo me fascinaram as proximidades e dessemelhanças desses idiomas, que me soavam como harmônicos sonoros, sugerindo-me estranhas variações e ressonâncias vocabulares.

Animado com a recuperação de uma querida e perdida antologia, traduzi três textos do José Palau, pensando em homenageá-lo, já que, como verifiquei, faleceu em fevereiro do ano passado, aos 90 anos — passamento ignorado entre nós. Amigo de Picasso, ficou conhecido pela biografia que fez do pintor, mas a sua poesia tem permanecido em indevida obscuridade.

Encantam-me esses textos pela naturalidade e diretidade villonescas do discurso, qualidades raras na poética quase que inevitávelmente rebuscada e “self conscious” da modernidade. Dialogar com o desconhecido, o desvalimento e a estraneidade com tão claras, precisas e belas palavras? Não é para qualquer um.

* PARAULAS (provençal) = PARAULES (catalão) = PALAVRAS.

***

CANTO ESPIRITUAL

Não creio em ti, Senhor, mas tenho tanta necessidade de crer em ti, que muitas vezes falo e te imploro como se existisses.

Tenho tanta necessidade de ti, Senhor, e de que sejas, que chego a crer em ti — e penso crer em ti quando não creio em ninguém.

Mas depois desperto, ou me parece que desperto, e me envergonho de minha fraqueza e te detesto. E falo contra ti que não és ninguém. E falo mal de ti como se fosses alguém.

Quando, Senhor, estou desperto e quando adormecido?

Quando estou mais desperto e quando mais adormecido? Não será tudo um sonho e eu que, desperto e adormecido, sonho a vida? Despertarei algum día deste duplo sonho e viverei, longe daqui, a verdadeira vida, onde sonho e vigília sejam uma mentira?

Não creio em ti, Senhor, mas se és, não posso dar-te o melhor de mim a não ser assim: senão dizendo-te que não creio em ti. Que forma de amor tão estranha e tão dura! Que mal me faz não poder dizer-te: creio.

Não creio em ti, Senhor, mas se és, tira-me deste engano de uma vez. Faz-me ver bem a tua cara! Não me queiras mal pelo meu amor mesquinho. Faz com que, sem fim e sem palavras, todo o meu ser possa dizer-te: És.

Paris, 14 de maio de 1950

O que isso significa? Que é necessário se ter uma aldeia,

2009-06-18T17:14:00.019-03:00

*dedico este post-pavese

a Joana Cortês e a aldeia

de Acaraju

"Assim, acreditei por muito tempo que esta aldeia, onde não nasci, fosse o mundo inteiro. Agora que conheci realmente o mundo e sei que ele é feito de tantas pequenas aldeias, não sei se estava tão enganado assim quando era menino. Anda-se por mar e por terra da mesma forma que os rapazes do meu tempo iam às festas das aldeias vizinhas, e dançavam, bebiam, brigavam e voltavam para casa arrebentados. Planta-se uva para depois vendê-la em Canelli; catam-se trufas, e estas vão para Alba. E ainda tem o Nuto, o meu amigo do Salto, que fornece tinas e prensas para todo o vale, até Camo. O que isso significa?

Que é necessário se ter uma aldeia, nem que seja apenas pelo prazer de abandoná-la. Uma aldeia significa não estar sozinho, saber que nas pessoas, nas plantas, na terra há alguma coisa de nós, que, mesmo quando não se está presente, continua à nossa espera. Mas é difícil ficar sossegado. Há um ano que a tenho em mira e, mesmo que venha sempre que posso fugir de Gênova, minha aldeia me escapa das mãos. Estas coisas só são compreendidas com o tempo, com a experiência. Será possível que, aos quarenta anos e com todo o mundo que conheci, não saiba ainda o que é a minha aldeia?"

(pag 13)

Cesare Pavese - A Lua e as Fogueiras

Edição: 1

Editora: Guanabara | Tradutor: Sergio Lamarão
ISBN: 8586387630
Ano: 1986
Páginas: 211

O mar está para

2009-06-10T13:35:00.041-03:00

o mar não está para peixes

o mar não está para aquário

o mar não está para capricórnio

o mar não está para sagitário

o mar não está para virgem libra

leão gêmeos câncer touro áries

o mar está para os 7 mares

Envie meu Dicionário - Cartas e Alguma Crítica

Paulo Leminski e Régis Bonvicino

Edição: 1
Editora: Editora 34
ISBN: 8573261307
Ano: 1999
Páginas: 272

Robert Herrick (1591-1674)

2009-06-08T22:43:00.005-03:00

Uma doce desordem nos vestidos

Ateia a chama dos sentidos:

A cambraia que cai por sobre os braços

Como se por acaso:

Um laço em desalinho, aqui e ali,

A sujeitar o púrpuro espartilho:

Um punho que revela, negligente,

Fitas que saem confusamente:

Uma onda que monta (há quem não note?)

Da tempestade do saiote:

Um cordão de sapato em cujo laço

Vejo um civil desembaraço:

Movem-se mais do que se a Arte

É por demais precisa em toda parte.

(Tradução de Augusto de Campos)

Catulo (84-54 a.C.) pois é, antes de cristo

2009-06-08T22:39:00.012-03:00

Salve, Nec Minimo Puella Naso

Salve, moça de nariz não mínimo,

de pé não lindo,

de olhos não negros,

de dedos não longos,

de boca não breve,

de linguagem não muito distinta,

amigo do debochado Formiano.

A ti, beleza de província,

comparam minha Lésbia?

O século sem graça e sem raça.

Nil Nimium Studeo, Caesar

Não faço o mínimo, César, para te agradar,

Nem quero saber se és branco ou prêto.

Caio Valério Catulo (84 a.C. - 54 a.C.) foi um sofisticado e controverso poeta veronense. Catulo se liga a um círculo de poetas que Cícero chama de poetas novos (modernos), termo carregado de sentido pejorativo. Esse grupo de poetas rompia com o passado literário romano (mitológico), passando, entre outras características, a utilizar uma temática considerada “menor” pelos seus críticos. Acrescenta-se às características da poesia de Catulo, a linguagem coloquial, a simulação freqüente de improviso na sintaxe, versos ligeiros e a simulação do acesso aos recantos mais íntimos do homem. Sua obra se perpetuou através dos séculos que se seguiram, foi exemplo para grandes nomes que vieram depois como Propércio e Tibulo. Também foi muito lido por poetas como T. S. Eliot e Charles Baudelaire.

coisas diferentes têm de comovido

2009-06-05T15:42:00.008-03:00

coisas diferentes têm de comovido:

um reflexo de pinheiros num lago jururu, duas

baianas que não querem morrer em são paulo,

ruas repetidas, a palavra esmola.

sp 06/2008

Hoje é sexta-feira, façam a revolução!

2009-06-05T14:39:00.011-03:00

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Legere é colher, recolher, escolher

2009-06-05T13:22:00.008-03:00

Ler vem do verbo latino legere.

E legere é colher, recolher, escolher. É unir o que está disperso: letra com letra, parágrafo com parágrafo, capítulo com capítulo, livro com livro etc.

No verbo inteligir, no mesmo sentido de entender, reecontramos sua presença: intus + legere, isto é: ler por dentro, captar a importância íntima das coisas.

Seleção é outra palavra deste campo semântico. Os antigos romanos sabiam que uma escolha tinha que ser a melhor possível. Selectio é composta por lectio (união, junção) mais o prefixo se (presente em outras palavras como seduzir, segredo, separar, indicando separação), o que, afinal, produz uma noção curiosa: selecionar é separar algo e colocá-lo à parte, longe do resto.

Outras palavras provenientes do verbo legere indicam esse mesmo sentido. Legião é aquele grupo de soldados escolhidos a dedo. Elegância é saber escolher as melhores palavras, os melhores gestos, as melhores atitudes e as melhores roupas para determinadas circunstâncias.

Ler é eleger, é saber escolher (e acolher) um autor, um livro, um trecho do livro, separando-os do todo, do conjunto, destacando-os, privilegiando-os.

(Gabriel Perissé - A Arte da Palavra)

Gaëtan e Gabriel

2009-06-05T11:49:00.019-03:00

A obra como consciência

"Seria muito arbitrário considerar as pausas do gesto criador como o nascedouro das descobertas ulteriores, como outros tantos momentos em que, seja nas profundezas do inconsciente, seja à superfície da consciência lúcida, se constrói o seu destino. Seria a descoberta fruto de uma ruminação interior ou desse vago sussurro intelectual que penetra os silêncios da criação?

Obra de arte nenhuma procede da consciência, tanto Le Cimitière marin quanto Kubla Klan, tanto O Corvo quanto Endymion, Phèdre ou Une saison on enfer. Embora a consciência não esteja na origem de nenhum dos achados do Corvo ou do Le Cimitière marin, cada um deles foi controlado por ela.

Não é ela, certamente, que guia a mão que descobre, mas governa a mão que cancela, que acrescenta, ou modifica os pormenores e as proporções. Ela não dá: mas transforma o que foi dado."

(Gaëtan Picon - O Escritor e sua Sombra)

Mas para quem eu escrevo?

"Quem é o meu público-leitor, a quem devo entregar esse "tudo o que sou" em forma de palavras? O escritor é o primeiro leitor de seus textos. É ele quem deve anotar as falhas, exultar com boas metáforas, atacar a prolixidade, elogiar as frases bem escritas, denunciar as ambiguidades e redundâncias, admirar a claridade, expurgar as confusões etc.

Há uma anedota muito conhecida segundo a qual o filósofo alemão Hegel, ao ler suas obras traduzidas para o francês, não pôde reprimir a alegre exclamação: "Agora sim, estou entendendo o que eu quis dizer!"

Verdadeira ou não, a historieta mostra que o escritor só se entende como escritor no momento em que se distancia, em que se traduz para si mesmo, assumindo o papel de leitor."

(Gabriel Perissé - A Arte da Palavra)

Com usura nenhum homem tem casa de boa pedra

2009-06-04T17:07:00.012-03:00

Vou postar aqui os textos e trechos que eu mais gosto, dos meus livros favoritos.

Eu achava a poesia do Pound intransponível, até encontrar esta edição de seus poemas (dica do mestre Claudio Daniel), em tradução conjunta de Augusto e Haroldo de Campos e Décio Pignatari.

Esse Canto 45 é emocionante:

Canto 45

Com Usura

Com usura nenhum homem tem casa de boa pedra

blocos lisos e certos

que o desenho possa cobrir,

com usura

nenhum homem tem um paraíso

pintado na parede de sua igreja

harpes et luthes

ou onde a virgem receba a mensagem

e um halo se irradie do entalhe,

com usura

ninguém vê Gonzaga seus herdeiros e concubinas

nenhum quadro é feito para durar e viver conosco,

mas para vender, vender depressa,

com usura, pecado contra a natureza,

teu pão é mais e mais feito de panos podres

teu pão é um papel seco,

sem trigo do monte, sem farinha pura

com usura o traço se torna espesso

com usura não há clara demarcação

e ninguém acha lugar para sua casa.

Quem lavra a pedra é afastado da pedra

O tecelão é afastado do tear

COM USURA

a lã não chega ao mercado

a ovelha não dá lucro com a usura

A usura é uma praga, a usura

embota a agulha nos dedos da donzela

tolhe a perícia da fiandeira. Pietro Lombardo

não veio da usura

Duccio não veio da usura

nem Pier della Francesca, nem Zuan Bellini veio

nem Usura pintou "La Callunia".

Angelico não veio da usura; Ambrogio Praedis não veio,

Nenhuma igreja de pedra lavrada, com a inscrição: Adamo me fecit.

Nenhuma St Trophime

Nenhuma Saint Hilaire,

Usura enferruja o cinzel

Enferruja a arte e o artesão

Rói o fio no tear

Mulher alguma aprende a urdir o ouro em sua trama;

A usura é um câncer no azul; o carmesim não é bordado,

O esmeralda não encontra um Memling.

Usura mata a criança no ventre

Detém o galanteio do moço

Ela

trouxe paralisia ao leito, jaz

entre noivo e noiva

CONTRA NATURAM

Putas para Elêusis

Cadáveres no banquete

a comando da usura.

(Ezra Pound, Poesia, tradução conjunta de Augusto e Haroldo de Campos e Décio Pignatari.

S. Paulo, Brasília: Editora Universidade de Brasília, 1983, p. 191-192.)

Poemas no Laboratório

2009-06-04T16:00:00.005-03:00

Camaleônica triste

As coisas em que eu poderia me transformar
são feias.

*
Vocação

Ouvir tua respiração
me odiando na sala
me convoca de amor
profundamente.

*
Lua de fel

Os espaços que eu completo com prazer
saem e
chegam maiores.

*
Time of Death Certainty Principle

Nosso amor morreu dia quatro
do quatro
às quatrorze e quarenta.
Doze horas atrás.

*
Pra mim

Pra mim,
me amar
é a tua fraqueza.

*
Quero os teus cabelos

Para mandar
cortar.

(Poemas de Élida Lima)

A seleção destes poemas foi feita pelo poeta, tradutor e ensaísta Claudio Daniel e publicada aqui no Laboratório de Criação Poética, que é o blog que acompanha as atividades do curso de poesia moderna que está sendo realizado todos os sábados à tarde, no Atelier do Centro (República).

A Primeira Pessoa na Literatura (digital)

2009-06-04T13:36:00.021-03:00

Ontem eu estive no SESC Pinheiros acompanhando a programação do Blooks, um debate com a temática: A Primeira Pessoa na Literatura (digital), com as falas de Fabrício Carpinejar, Marcelino Freire e Tony Monti, três blogueiros escritores, ou vice-versa, mediados pelo carapuceiro Xico Sá:

Marcelo Freire, Tony Monti e Fabrício Carpinejar

Entre o público, ó Ana Carolina Botelho de cachecol bege, eu de branco e Joana Cortês de faixa na cabeça. FOTOS DO BLOG DO EVENTO

Quer ler algumas das pérolas que saíram por lá?

"O ser humano só quer duas coisas: esquecer que vai morrer e não se sentir tão sozinho. E as duas ele complica enormemente". — Tony Monti, sobre a motivação para criar um blog.

"O blogueiro é um náufrago, um kamikase". — Marcelino Freire

"Toda crônica é feita de dúvida, vacilação e incerteza. É um testemunho privilegiado, a crônica é feita para a hesitação". — Fabrício Carpinejar

"O inferno é aquilo que a gente gosta dado em excesso". — Fabrício Carpinejar

"A nossa ignorância é bem educada, mas a nossa erudição não pede desculpas". — Fabrício Carpinejar

"O anonimato é uma vaidade escandalosa". — Fabrício Carpinejar

"O blogueiro se auto-critica, por isso ele pode criticar com mais liberdade, diferente da crítica formal, jornalística". — Xico Sá

O poema que deu título ao blog

2009-06-04T12:46:00.017-03:00

A Hakunin

Tu que me lês

......................... tu vês

......................... (talvez)

...................................... - isto é um cavalo?

MAX MARTINS (60/35, nas coletâneas Não Para Consolar e Poemas Reunidos)

-------------------------------

Na cena do texto não há ribalta: não existe por trás do texto ninguém ativo (o escritor) e diante dele ninguém passivo (o leitor); não há um sujeito e um objeto. O texto prescreve as atitudes gramaticais: é o olho indiferenciado de que fala um autor excessivo (Angelus Silesius): "O olho por onde eu vejo Deus é o mesmo olho por onde ele me vê".

***

Parece que os eruditos árabes, falando do texto, empregam esta expressão admirável: o corpo certo.

***

O prazer do texto é esse momento em que meu corpo vai seguir suas próprias idéias - pois meu corpo não tem as mesmas idéias que eu.

ROLAND BARTHES (O Prazer do Texto)

P.S.: Guardem as impressões, que ainda vou falar muito, especificamente e repetidas vezes de Roland Barthes e de Max Martins. São dois faróis lancinantes das minhas obsessões blogoliteropessoais.

TU VÊS (TALVEZ)

Li mal os poemas na Estrela.

E, lido por todos, dizer: quem pode me ler? Não escrevi nada.

O que está escrito não é nem bem nem mal escrito:

Reflexões sobre poesia e ética

O que menos se preside à vida

até aqui a sede,

Quem disse alguma vez: até aqui a sede,até aqui a água?Quem disse alguma vez: até aqui o ar,até aqui o fogo?Quem disse alguma vez: até aqui o amor,até aqui o ódio?Quem disse alguma vez: até aqui o homem,até aqui não?Só a esperança tem os joelhos nítidos.Sangram.

(via Marcia Huber)

A tua cabeça ainda vai ser

Viver na intimidade de um ser estranho,

De repente não mais atinjo a cor do teu corpo.

e que sabe o que é, que sabe não ser

(Como haveria eu de fazer por obrigação os gestos do coração?)

Que prazer você tem ao juntar essas pessoas?

De longe, do negrissonhado

O resto do mundo temos de procurá-lo,

E mais fundo do que o dia pensava

Desapareceu a costa — Caiu a minha última amarra —

¡El sastre sabia enseñar a hablar a los osos!

malucos, lunáticos, mágicos, criminosos, poetas!

Refazer a ilusão, reencontrar a ilusão, esse poder ao mesmo tempo

De súbito, chegam todas as sombras.

Como um corpo a sair do nevoeiro

É como se as línguas nacionais sonhassem,

A fidelidade fundamental de um homem

Vejo fiar-se entre nossas cabeças um varal de lantejoulas,

Escolho um canto para sentar meus girassóis e

Então o medo chama-se pavor,

O que um iniciante no fazer poético deve perseguir?

Deixa-te ser viável como um bosque

São tão sem coração estes poemas

Sol e marte dominam fogo

Índios Navajos

Só o leitor é real

Haute Couture de Maroja Barata

Aceite Dom Juan na sua vida, leitor.

¿Qué estás mirando?

Problemas têm família grande

Tua lembrança infinita — labirinta amor

Poemas que eu sei de cor desde 1998

E falo mal de ti como se fosses alguém.

O que isso significa? Que é necessário se ter uma aldeia,

O mar está para

Robert Herrick (1591-1674)

Catulo (84-54 a.C.) pois é, antes de cristo

coisas diferentes têm de comovido

Hoje é sexta-feira, façam a revolução!

Legere é colher, recolher, escolher

Gaëtan e Gabriel

Com usura nenhum homem tem casa de boa pedra

Poemas no Laboratório

A Primeira Pessoa na Literatura (digital)

O poema que deu título ao blog

Quem disse alguma vez: até aqui a sede,
até aqui a água?

Quem disse alguma vez: até aqui o ar,
até aqui o fogo?

Quem disse alguma vez: até aqui o amor,
até aqui o ódio?

Quem disse alguma vez: até aqui o homem,
até aqui não?

Só a esperança tem os joelhos nítidos.
Sangram.